[Simply_Lorens]

Почти дочитала сборник рассказав Харуки Мураками "Ничья на карусели".
Я когда-то не особо признавала рассказы (хотя в данном случае это и не рассказы вовсе - а жизненные истории состоящие из фактов), считая, что романы мне ближе. Ближе долгие истории с множеством персонажей, сюжетными линиями и необычными поворотами.
Но так вышло, что мне всегда нравилось слушать чужие истории. Когда-то, пару лет назад, в большей степени. Попав в интернет, я чувствовала сколько их здесь много - разных людей, разных судеб, жизней, ситуаций. И это меня вдохновляло. Спустя столько времени, я начинаю понимать, что даже здесь люди не хотят рассказывать о себе. Не всегда и не все. А может они хотят, но я им чем-то мешаю. Или они просто не хотят открываться какому-то человеку по другую сторону монитора. А может характер. Характер все объясняет, обычно.
И тогда, эти истории проникают в меня через людей с которыми я знакома не в интернете. Сразу же вспоминается моя подруга, с который мы сейчас близко дружим. И которая рассказывает мне достаточно противоречивых историй, которые, я поймала себя на мысли, меня вдохновляют.
Это как новый источник из которого можно черпать то незаменимое и единственное... Нужно сказать ей об этом если я еще не сделала.

Как все это относится к книге? Так и относится. 9 зарисовок из жизни, услышанных от знакомых писателю людей.
Вот я заказываю в привычном книжном кафе латте, занимаю привычное местечко - второй столик от сцены в первом ряду от прохода. Снимаю пальто, разматываю с шеи шарф. Располагаюсь поудобнее, придвигая стул к столику, пока не возникнет ощущение уюта и комфорта. И того, что разрешит приступить к чтению.
Если честно, я чувствую себя в этом месте лучше чем дома. Точнее, читать книгу мне там приятнее и интереснее, нежели я буду делать это дома. Может от этого я и так мало читаю, находясь здесь. Ну в смысле книг с полок.
Книгу эту я хотела уже купить когда-то и поэтому выбор, за чем же проведу эти полтора часа, был невелик. Меня всегда покоряли и покоряют предисловия. Знаете, я уже дошла до той душевной близости с писателем, что готова черпать вдохновение из того что он пишет не в рамках романов, рассказов. У вас ведь бывало такое, что какой-то человек вызывает у вас столько положительных эмоций сочиняя и написав что-то, не важно что.
Читаю и все вокруг отступает. Есть только я и книга, а еще приглушенная тихая спокойная музыка. И слова слова слова.

Ну вот, хотела сделать коротенький отзыв чисто по книге, но как обычно перешла на свои эмоции, свои чувства и в итоге так ничего по существу и не сказала.
На самом деле, прочитав 8 из 9 историй, запомнилась больше всего мне одна. Она даже не то что запомнилась... Прочитав её я поняла, что просто обязана купить эту книгу и унести её с собой. Подобно девушке в одной из историй, купившей у приезжего художника картину на которой был изображен мужчина в такси. Мужчина, который её покорил.
Вот и я так же - прочитала историю, влюбилась в её главного героя и пошла к кассе. Хотя почему влюбилась...
Я как не пыталась, не смогла найти электронный вариант этого рассказа. Очень бы хотелось дать почитать его одному человеку. Не знаю зачем... Может для вдохновения. Может быть... не знаю. В сотый раз поделиться тем, что дада, это почти... почти...

Я нашла другой рассказ. Из другого сборника. И вообще на другую тему. И с орфографическими ошибками, которые непонятным образом закрались в текст, будто его на скорую руку перепечатывал не очень внимательный и грамотный человек. Прям как я, появляется сразу же в голове мысль.

Day tripper тридцати двух лет

Мне — тридцать два, ей — восемнадцать… Как подумаешь, тошно становится.
Мне — всего тридцать два, а ей — уже восемнадцать… Так уже лучше.
Можно сказать, мы дружим. Ни больше ни меньше.
У меня есть жена, у нее — шесть бойфрендов. С ними она встречается по будням, а со мной в воскресенье — только раз в месяц. Остальные воскресенья она просиживает дома у телевизора. Когда она смотрит телевизор — становится похожей на тюленя. Такая же симпатяга.

Она родилась в 1963 году — в том самом, когда застрелили президента Кеннеди. И когда я в первый раз пошел на свидание. От какой же песни тогда все с ума сходили? Вроде от «Летних каникул» Клиффа Ричарда.
А впрочем, какая разница…
Так или иначе, это был год, когда родилась она.
Конечно, для меня тогда немыслимо было подумать, что когда нибудь я буду встречаться с девчонкой 63 года рождения. Да и сейчас я не перестаю этому удивляться. Ощущение, будто присел покурить на обратной стороне Луны.
В кругу моих приятелей принято считать, что с молоденькими девчонками скучно. И несмотря на это многие с ними встречаются. Думаете, нескучных себе нашли? Ничего подобного. В конечном счете скука то их и привлекает. Они ведут какую то мудреную игру — купаются в скуке, выливают ее на себя ведрами, причем так чтобы на их девчонок не попало ни капли, — и получают от этого истинное удовольствие.
По крайней мере, мне так кажется.
Действительно, из десяти девчонок девять — унылый, тоскливый суррогат. Хотя они сами, конечно, этого не замечают. Молоды, красивы, полны любопытства… «Причем здесь скука? Это не про нас», — думают они.
О хо хо.
Я девчонок ни в чем не виню и плохо к ним не отношусь. Наоборот — я их люблю. Они напоминают мне то время, когда я сам был одноклеточным юнцом. И это… как бы сказать… замечательно.

— Послушай! Ты бы хотел, чтобы тебе опять стало восемнадцать? — спрашивает она меня.
— Нет, — отвечаю я. — Не хотел бы.
Похоже, она не понимает.
— Не хочешь? Правда?
— Конечно.
— А почему?
— Да мне и так хорошо.
Она сидит, поставив локти на стол и подперев щеку ладонью, и, позвякивая ложечкой, задумчиво размешивает кофе.
— Что-то не верится.
— А ты поверь.
— Но ведь молодым быть классно?
— Пожалуй.
— Почему же ты говоришь: и так хорошо?
— Одного раза достаточно.
— А мне не достаточно.
— Тебе всего восемнадцать.
— Хм-м.
Я останавливаю официантку, прошу ее принести еще пива. Идет дождь, из окна открывается вид на иокогамский порт.
— А о чем ты думал, когда тебе было восемнадцать?
— Как бы с девчонкой переспать.
— А еще?
— Все.
Хихикнув, она делает глоток.
— Ну и как? Получалось?
— Когда как. Чаще, конечно, не получалось.
— И со сколькими ты все таки переспал?
— Не считал.
— Неужели?
— Не было желания.
— Я бы на месте мужчин считала. Приятно ведь, да?

Иногда мысль, что неплохо бы снова стать восемнадцатилетним, в голову все таки приходит. Что бы я тогда сделал в первую очередь? Даже не представляю.
Может, стал бы встречаться с очаровательной тридцати двухлетней женщиной? Совсем неплохо, если так.
Я бы спросил у нее:
— Ты хотела когда нибудь вернуться в то время, когда тебе было восемнадцать?
— Хм-м. Нет, наверное, — с задумчивой улыбкой ответила бы она.
— Правда?
— Да.
— Не пойму, — удивился бы я. — Все же говорят, что молодым быть классно.
— Так оно и есть.
— Почему же ты не хочешь?
— Вот будет тебе сколько мне сейчас — поймешь.
И вот мне тридцать два: неделю не найти времени пробежаться — лень, живот растет. Восемнадцать уже не вернешь. Никуда от этого не деться.
После утренней пробежки я выпиваю банку овощного сока, откидываюсь в кресле и ставлю битловскую «Day Tripper».
— Da-a-ay tripper…
Слушая эту песню, я представляю себя в вагоне поезда. За окном мелькают телеграфные столбы, станции, тоннели, мосты, пролетают коровы, лошади, заводские трубы, всякая всячина… В какую сторону ни поедешь — везде одна и та же картина. Раньше, наверное, пейзажи были куда живописнее.
Меняются только попутчики в соседнем кресле. В тот раз в нем сидела восемнадцатилетняя девушка. Мое место было у окна, ее — у прохода.
— Хотите, поменяемся местами? — предложил я.
— Спасибо, — сказала она. — Вы очень любезны.
Любезность тут ни при чем, горько усмехнулся я про себя. Просто к скуке я куда более привычный.
Тридцати двухлетний day tripper, неприкаянный человек, которому надоело считать телеграфные столбы.

@темы: Мураками-мания

Comments

Прикольный рассказ. Мне понравился. Тем более, что разделяю позицию героя.
Я бы тоже не хотела чтобы мне было 18...Ну стать такой же как в 18. Вот.

[Simply_Lorens]

если честно я только сейчас заметила что я нажала чтобы он был по центру(( я хотела только название а он переполз весь и от этого как-то не слишком гуд выглядеть стал.
мне тоже нравится)) зарисовка этакая. да вообще так выходит... по сути ведь это значит променять весь свой опыт и мудрость на ту... молодость которая была в 18 лет. Молодость а еще, пожалуй, неопределенность. В 32 все же больше определенности в жизни бывает.
Я два года назад была на примере у одной женщины стоматолога - бодрой тети, имеющей двоих детей, два высших образования и работающей в платной клинике. И вот она мне много рассказывала про жизнь *а встречались мы с ней 2 раза в неделю на протяжении двух или трех недель*. И в конце концов она сказала - как бы мне хотелось чтобы мне было вновь 18. Вернуть то время и что-то сделать иначе.
Так что наверное это выбор каждого, в зависимости от самой жизни и характера. Или наоборот - от характера и уже от жизни.

Ну вернуть молодость, чтобы исправить его ошибки, выбрать другой путь. И вернуть молодость, просто чтобы быть молодым и с теми же прежними интересами - это разные вещи совсем)
Так бы я тоже может во многие года своей жизни вернуться хотела, чтобы что-то там сделать иначе.
В данном то случае, в рассказе, речь идет просто о том, что как это клево или не клево быть 18ти летним. Просто состояние тела. Возраст. А не глубокие какие-то философские измышления на тему судьбы и ее изменений)

[Simply_Lorens]

это понятно. я просто свое мнение высказала и вспомнившуюся историю) а так да - в рассказе в этом плане все проще.